Alle Rechte, insbesondere die der Übersetzung, vorbehalten Copyright 1918 by Franz Pfemfert, Berlin Wilmersdorf Dieses Buch wurde als fünfter Band der Sammlung ,DER ROTE HAHN" von der Buchdruckerei F. E. Haag, Unterwelt Orpheus war der ewige Dichter der Welt. In seinem Geist lag die Landschaft Doris. Olivenwälder rauschten im Wind seiner Liebe. Um seine Leier kamen die gelben Tiger ge schritten, Adlernester wohnten in seinem Haar. Die jungen Blumen feierten Hochzeit in seinem Gesang. Der Wasserfall blieb plötzlich in reuiger Geste erstarrt. Jahrhunderte hatte er gesungen, Er war der Dichter der Ewigkeit, Ein Bruder der Wolken, der Hügel, der Wiesen, der Vögel. Die Tiere wurden gut und schluchzten. Die Sterne schmolzen und bluteten. Aber die Men schen hatte er vergessen. Die Menschen hockten drunten in Fusel und Armut. Sie kannten Orpheus nicht. Ihr dunkles Rinnsal quoll durch die grauen Städte. Seine Mutter weinte ihre braunen Augen aus, Seine Schwestern trugen durch die Zeit ihren blutenden Leib. Die Menschen waren drunten und er warf sein Herz an die Tiger. Die nackten Fabriken ritzten den Himmel vergebens mit ihren Sirenen. Die Sträflinge fluchten vergebens in ihren Zellen. Glocken schrieen spitz, mit rostigem Klang, aus dem steinernen Turmgrab. Immer, immer weinte der Regentag. Kein Mensch war froh, Sie hockten alle in rußtriefenden Häusern. Sie schlugen nachts die Karten des Teufels in stinkenden Hinterladen. Morgens klapperten sie mit hölzernem Schritt zur Fabrik, Die Maurer mörtelten in weißen Kitteln ihr eigenes Grab. Packträgern lag der Koffer heiß auf dem Rücken wie die Atlaskugel, Am Güterbahnhof pfiffen die bösen Maschinen und überfuhren des Bahnwärters Sehnsuchtsherz. Der Menschen Erde war ein Schacht. Der Men schen Himmel ewige Nacht. Schwarz troff der Arbeiterzug durch die Vorstadt, wie ein Begräbnis. Gäule schleppten Möbelwagen an den grauerbauten Horizont, |