Da warf ich in ein Eckchen mich, Die Eingeweide brannten. Um ihn versammelten Männer sich, Die ihn einen Kenner nannten. Monolog des Liebhabers, Was nußt die glühende Natur Bor deinen Augen dir, Was nußt dir das Gebildete Der Kunst rings um dich her, Nicht deine Seele füllt Und in den Fingerspißen dir Guter Rath. Geschicht wohl, daß man einen Tag Drum heße dich nicht zur schlimmen Zeit, In seiner Werkstatt Sonntags früh Steht unser theurer Meister hie, Sein schmutzig Schurzfell abgelegt, Einen saubern Feyerwamms er trägt. Läßt Pechdraht, Hammer und Kneipe rasten, Die Ahl steckt an dem Arbeitskasten; Er ruht nun auch am fieb'nten Tag Von manchem Zug und manchem Schlag. Wie er die Frühlings: Sonne spürt, |