„Deutschland, mein Heimatbland, du warst
Dem eignen Volk kein gastlich Haus;
Der Besten viel', die du gebarst,
Stießzest du herzlos von dir aus!
Sie dienten fremdem Herrscherthum
Und folgten Feindesfahnen nach;
Ihr Ruhm vermehrte fremden Ruhm,
Doch ihre Schmach ward deine Schmach!"...

Die Glocke schlägt vom hohen Thurm,
Daß Alles ringsum bebt und dröhnt,
Als ob von altem Kriegessturm
Ein Nachhall aus dem Erze tönt, -
Ein Ton, der tief in's Herz mir scholl,
Daß es mich nicht mehr oben litt,
Ich stieg hinab gedankenvoll
Und lenkte heimwärts meinen Schritt.

Es trauern die Männer von Dshighé,
Gesang tönt und klagendes Spiel;
Denn der Schönste des Volks der Adighé,
Pichugui, der Furchtlose fiel! . .
Er war noch an Jahren ein Knabe,
Doch glich ihm kein Mann im Gefecht
Jetzt liegt er schon modernd im Grabe,
Der Letzte aus seinem Geschlecht!

Pschugui, der Held, ist gefallen!
Sein Blut färbt die Erde nun roth
Er hörte den Schlachtruf erschallen
Und eilte zum Kampf und zum Tod'.
Kühn brach er durch Dampf und Geschoffe,
Durch Lanzen und Schwerter sich Bahn,
Und sprengte auf wieherndem Rosse
Zum Häuptling der Moskow heran.

Sein Schlachtkleid von blutrothem Samm'te
Flammt hell in der Sonne Gestrahl,
Doch heller und furchtbarer flammte
Sein Aug' und sein blutiger Stahl!
Getroffen von Feindesgeschosse
Sein Rappe todt unter ihm bricht ·
Er wechselte dreimal die Rosse:
Doch sein tapferes Herz wechselt' nicht!

Hat uns die Zigeunerbande
Heut so lange aufgehalten,
Als wir tief im Steppenlande
Rast nach langem Lauf gehalten.

Es sank von der Wuth seiner Streiche
Manch rustiger Kämpfer der Schlacht
Jetzt liegt er da selbst schon als Leiche,
Und Wehgeschrei dröhnt durch die Nacht.....
Man weint um den glühenden Hasser
Von Moskow's geknechteter Brut
Doch die Thränen der Freunde sind Wasser,
Und die Thränen der Schwester sind Blut!

Den Nacken der Schwester umwallte
Das weiche Haar dunkel und kraus,
Als die Kunde des Todes erschallte,
Da riß sie ihr Haar weinend aus.
Doch die Mutter hebt tröstend die Rechte:
Dank Allah! so hat er's gesucht
Mein Sohn fiel - ein Held im Gefechte,
Und nicht wie ein Dieb auf der Flucht!

Der Sänger greift trüb' in die Saiten,
Die Menge horcht schauernd und bang,
Und die Thränen der Weiber begleiten
Den jammernden Trauergesang
Es trauern die Männer von Dshighé,
Gesang tönt und klagendes Spiel:
Denn der Schönste des Volks der Adighé,
Pichugui, der Furchtlose, fiel! —

Ward den Rossen gutes Futter,
Hatten weit und scharf getrabt,
Hat uns die Zigeunermutter
Auch mit Speis und Trank gelabt!

Vor dem Zelt, in freiem Feld,
Saßen wir auf breiter Matte,
Wo man uns für schweres Geld
Karg das Mahl bereitet hatte!
Grobes Brot, verdorbnes Fleisch,
Ungegornen Wein vom Don.
Und dazu der Stimme Ton
Unfrer Wirthin, ein Gekreisch
Wie aus einer Nabenkehle
Haare, schwarz wie Rabenfedern,
Ein Gesicht, zäh, runzlichledern,
Braungefärbt mit Schmuß verschwommen,
Drin zwei Kohlen - Augen glommen,
Spiegel einer Rabenseele.
Dazu ihre Kleidung schmutzig.
Aber war das Bild der Alten
Nicht gemacht uns zu vergnügen:
Machten mehr uns die Gestalten
Zweier schmucker Dirnen stubig,
Fein von Gliederbau und Zügen,
Keine tadellose Schöne:

Mochte kurz der Hals der Einen,
Klein die Stirn der Andern scheinen,
Doch die dunklen Farbentöne
Die auf Wang' und Nacken spielten,
Deren Glanz und deren glattes
Hautgewebe sich verhielten
Zu dem Hautnetz andrer Frauen,
Wie des festen Lorbeerblattes
Glanz und Bildung, im Vergleich
Zu den Blättern matt und weich,
Wie wir sie im Norden schauen
Dieser wunderbare Glanz
Auf dem Nacken, auf den Wangen;
Und die Haare, die im Kranz
Schwarz und voll den Kopf umschlangen;
Und der Augen wild Gefunkel
Unter Wimpern lang und dunkel;
Und die Füßchen und die Wädchen,
Die sich zeigten, als die Mädchen
Zu der Balalaika — die
Einer der Zigeunerbuben
Spielte - an zu tanzen huben,
Daß die Kasawaika - die
Um die glatten Schultern hing
Flatternd mit im Kreise ging.
Diese Taille, fein und schmiegsam,
Diese Füßchen, so beweglich,
Diese Arme, rund und biegsam.
Solch ein Bild sieht man nicht täglich!
Und der bunte Zauber machte,
Daß wir länger als ich dachte,
Länger als das Mahl gedauert

Für die Reiter und die Pferde

Um den Flammen zu entweichen,
Fort, bis wir den Strom erreichen . . .
Dort sind wir an sichrer Stelle.
Und kaum haben wir die Flut
Ueberschritten, und ein Kurzes
Von dem Sturmritt ausgeruht:
Als es ungethümen Sturzes
Strömend aus den Wolken bricht,
Daß man vor dem Regen nicht
Mehr die Glut am Horizonte,
Noch die Steppe sehen konnte,
Die aus einem Abenteuer
Mit uns in das andre rannte.
Bald erloschen war das Feuer
Das uns auf den Fersen brannte,
Und am Abend kamen wir
Naß und müd' in's Nachtquartier.

Daß ich so früh dem Schlummer dich ent-
wand,

O süßes Leben, zürne nicht darum,
Steh auf und kleide Dich in Festgewand,
O, folge mir, Du wirst verstehn warum!

Auch ich lag eben noch im Schlummer tief,
Gebannt durch ein lebendig Traumgesicht
Da flang mir eine Stimme, die mich rief,
Ich folgte ihr, trat aus der Nacht an's Licht,
Und müde noch, rief ich im Zorn wie Du:
„Was weckst Du mich aus meiner nächt’gen
Ruh?"

Doch schwand mein Zorn, denn was mir da geschehn,

War schöner, als was ich im Traum gesehn!
Von einer schönen Welt hatt' ich geträumt;
Wo Alles Liebe, Alles Seligkeit.

Die Erde war dem Himmel eingeräumt,
Versöhnt war alle Kreatur vom Streit,
Und Römer, Griechen, Moslem, Prote-
stanten,

Begrüßten sich als nahe Blutsverwandten.

Der Zar kredenzt dem Sultan krimm'schen Wein,

Der Pabst, verliebt, will eine Türkin frein. Rabbiner, Mufti's, Uhlich's, Hengstenberge, Die Glaubensriesen und die Glaubenszwerge, Sie fangen Alle wie aus Einem Mund: Groß ist der Herr, und schön das Erdenrund! Es legt der Mönch sein härenes Gewand ab, Der Krieger läßt vom Morde seine Hand ab,

Und hassesmüd', auf allen Lebenswegen, Umarmend tritt sich Mensch und Mens entgegen.

Und Alle schwangen sich in frohen Reihn,
Durch Erd' und Himmel ging die süße
Regung,

Ich stimmte jubelnd in den Chor mit ein:
Liebe ist Leben, Leben ist Bewegung...

Da-klopften Rosenknospen an die Fenster Des Schlafgemachs, verscheuchten die Gespenster,

Und riefen: „Auf vom Lager, säume nicht!
Die schöne Morgenzeit verträume nicht!
Es liegt der Tag im Kampfe mit der Nacht;
Schen sind die Blumen alle aufgewacht,
Die Vögel fingen, alle Zweige klingen
Die Morgenröthe zieht als Königin
Durch's Land, macht Alles froh, wie ich es
bin,
Und läßt von Bergen, die gen Himmel

ragen,
Sich des Gewandes Purpurschleppen tragen.
Wach auf, du träger Schläfer! säume nicht,
Die schöne Morgenzeit verträume nicht!“

Und ich stand auf und ging hinaus in's
Freie;
Geblendet ward mein Aug' wohin es schweift':
Schon hatte fern der weißen Berge Reihe
Die nächt'gen Nebelkleider abgestreift,